Barcelona. De noche.
Esa capacidad singular para sentirse incolora sin saber dar una explicación. O lo que es lo mismo: los días rojo tomate de Holly. Arriba, de bruces, escarbar para salir. Y alejarse. Para volver a llegar. Caer desbaratada otra vez. Toda postillas. Hueca de espejuelos en la mirada.
Suponer que el azul, azulino o azulete, siempre aparecen.
Sospechar que, por ahora, no lo harán.
Ya lo dijo Leonard en Memento: No me acuerdo de olvidarte.
2 comentarios:
Yo tampoco. Aquí estoy. Me encanta. Hacía tiempo que no te leía tan bien. Besos
xDDDDD
Petons blaus!
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