Prodigio

De puntillas, te rodeo, me aprietas fortísimo, apoyo mi cabeza en tu pecho, te huelo, te hago mío, me susurras, levanto la barbilla, tu bajas la cabeza y se produce el milagro: nuestro beso. Y el tiempo se para.

Vitamina D

Volverán a aparecer las líneas que delimitan lo que antes era blanco inmaculado y poco a poco se va tornando canela. La piel dorada se torna menos pornogrfica que en invierno, a pesar de su osadía calurosa. Desde que tengo uso de razón el sol ha estado ligado a mis mejores momentos: ritual playero con cubo, pala y flotador en ristre, los dedos arrugados, el bocata de sobrasada, la sandia en el tuperware, la nevera con los hielos azules, la nivea para todo, las esterillas, los agujeros misteriosos en la orilla, la espalda pelada, las pecas de la nariz, el calipo verde, el patinete, hinchando el colchón rojo y azul, las tapitas en el chiringuito, el yayo eternamente conmigo, con mis padres en el apeadero de Castelldefels, la yaya que nunca venía, Jordi y los parques acuáticos, el aftersun y la Barceloneta, los amigos de arena, mirando sin ver debajo del agua... En mi caso metaboliza felicidad.

El buen pastor

Es lo que pasa cuando uno tiene muchas esperanzas puestas en algo: o colma tus espectativas o te acercas, sigilosamente, a cierta decepción. Pero tampoco nos pongamos trágicos. El tio Bob, decide desaparecer tras la cámara, sin rastro autoral, sin un estilo definido, con un exceso de elipsis inteligentes, cansinas. Sin duda, De Niro se alza como notable compositor de imágenes, frente a ciertas carencias narrativas, a pesar del férreo guión de Eric Roth.

Brillantes interpretaciones, donde destaca un casi perfecto John Turturro, un William Hurt con cierto halo de padrino y un Alec Baldwin más que cómodo en su papel de secundario con chicha. Poco creíble sin embargo el duo Jolie-Damon, con un hijo veinteañero que parece más hermano que hijo de Matt.

El ying y el yang, o lo que es lo mismo un patriotismo caduco y deshumanizado o los sentimientos, el deber o la felicidad propia. Acertado y valiente retrato de una América sin pasado, caricatura hiriente de sí misma. La sombra del tio Coppola es alargada. Pero esperaré curiosa la próxima.

Holograma

Robert Frank, Sin título

A veces es cuestión de segundos. Un cartel de Pilas Panacell, indicativo sin remedio de que de nuevo iba en tu búsqueda. ¿Cuántas veces habré pasado por delante? ¿Seiscientas, setecientas veces? Y cada una ellas con alguna de mis infinitas caras: extasiada, vencida, plena, abandonada, exultante, acobardada, feliz, herida, enamorada, humillada, protegida, engañada, amada, derrotada, radiante, vejada, fascinada, aterrada...

Hoy sólo tengo una, más vieja y más cansada como diría Ismael, que engobla a todas las demás, pero carente de la angustia por complacerte a diario. Harto complicado volver a verme, reflejo inequívoco de lo que he ido dejando en las esquinas. Volveré a rastrear. En algún momento apareceré. Tapados los agujeros, sólo serás zumo de naranja, humo, películas, mi cabeza despeinada y tu ¡qué guapa!, el ruido de tu cepillo, la nevera vacía, el sol en la ventana y yo en tu cama, natillas, tu sofá y yo en el hueco, mi perrita asustada, el arroz tres delicias y las bolitas de pollo, yo dando vueltas en el aire, la coca cola light del principio, tu insomnio y las palomitas, mi playa y tú durmiendo, el vinito blanco, tu olor a manzanilla, el circulito, la panda de Friends y el Dr House, mi biblia, tu fotogramas, cantar en el coche, los shawarmas, tu cuerpo mojado, comer jamón, en ti y mi espalda sudada, el restaurante de los viernes, los domingos y las sábanas, tus abrazos... El aura rota. ¿Sí, dígame? No, te has equivocado.

Gran sorpresa

¿Me estaré transformando y no quiero, como dijo Esther? Futbolera lo soy poco, lo sabéis. Pero no he visto afición mejor. ¡No paré de gritar! Si me viese Laporta... jejeje. Periquitos. Oeeeeeee!!!!!

Un figura

En el Caixa Forum. Por su sentido del humor, por la contaminación visual de sus fotografías... Por arriesgarse.

El extranjero, parte III

El extranjero se preguntó si toda aquella gente que llenaba las calles caminando con prisa, sabía en realidad a dónde iba. El extranjero andaba siempre despacio, dudando de su rumbo, y le sorprendía que toda aquella gente estuviese tan segura. Se quedó mirándolos uno a uno hasta que junto a él pasó un hombre que debía tener más o menos su edad. Este podría ser yo, pensó el extranjero y comenzó a seguirle discretamente para averiguar si, realmente, tanta decisión en sus andares era real. El otro yo recorrió rápidamente media ciudad. Su mirada únicamente estaba centrada en evitar chocarse con cualquier desconocido, jamás miraba a otro lado que no fuese al frente. El extranjero, en cambio, se fijaba en cualquier pequeño detalle que apareciese en su camino. Al final, perdió de vista al otro yo. El extranjero se quedó parado en mitad de la calle preguntándose: ¿toda esta gente, dónde va?

El extranjero quiso escribir a su madre y la carta no consiguió desprenderse de su blanco impertinente. El extranjero quiso escribirle a ella. Nuevamente, al pensar en ambas, pensó en el silencio, pero esta vez pensó en su propio silencio ante su madre. ¿Por qué no conseguía decirle todo lo que quería? El barco - pensó - llegará pronto a puerto y, cuando el viaje acabe, ya nos será imposible decir nada.

Hoy no quiero dormir, pensó el extranjero. Dormir es como una pequeña muerte y despertar nunca se parece a una resurrección completa. Algo de esa muerte queda en mí cada mañana. La siento, la saboreo, puedo observar su burla. Pero hoy no. Hoy ganaré yo esta batalla aunque la guerra siempre la gane ella.

Preparados para morir.

Que sí, que hay momentos en que el rigor histórico me hizo fruncir el entrecejo: ¿democracia ateniense después del régimen totalitario espartano? (glups), un Jerjes dragqueeniano???, el discursito panfletario final de Leónidas... pero me lo pasé teta!!!!! Y me compraré el cómic. Sin City? Distintas. Id a verla. Y me decís.