"El cuadro más bello del mundo"

El perro semihundido (hacia 1821), Goya

Lo dijo Antonio Saura, otro de (mis) grandes. Me pregunto qué le pasaría a Goya por la cabeza, por las entrañas, mientras lo pintaba, cuando lo observaba, ya terminado. De vez en cuando vuelvo a él, o él me busca. Es brutal. O, al menos, a mí me lo parece: por lo que se ve, por lo que no y sólo se intuye. ¿Qúe habrá bajo esa arena-agua? ¿Qué late en esa mirada?

Deberes

Muñequitos lindos del manga Death Note

Ya tenemos tema para la asignatura de multimedia: la historia del manga. Producto de la casualidad, en clase he conocido a Sira: 22 añitos, encantadora, divertida e inteligente hasta decir basta. Trabaja en planetacomic.net y me propuso esta opción. No domino este misterioso mundo, en absoluto, pero seguro que descubro cosas interesantes. Los bichejos y demás seres, me entusiasman. Y aprender lo que no sé, todavía más.

Esto acaba de empezar.

Si nos aceptan la propuesta y nos queda mono y decente, ya colgaré el link del libro electrónico.

De aquí, al paseo de la fama.

Volver

Gloria Swanson, fotografiada por Edward Steichen en 1924.

Quiero ver esta exposición, en la National Portrait Gallery. La última estuve en Londres fue en mayo del 2001, calurosa primavera en Barcelona pero fría en el Támesis. Todos los recuerdos que conservo son entrañables: mis chanclas rotas al llegar a Londres y las bailarinas negras, unos desayunos bestiales que para mí eran como la comida de todo el día, eternas pintas de litro a la hora de la siesta y yo mareada, J intentando congelar momentos inverosílimes con la cámara, el paseo por la planta de juguetes de Harrods, el maravilloso bolso que me compré, mi cara de placer al entrar a la Tate, la lluvia que nos perseguía allí donde fuéramos, el hombre Charlot, ese preciso instante y las promesas que se llevó el viento, quedarme con las ganas de montarme en la London Eye, mil cafés y todos malos, más exposiciones, la diminuta habitación de J con el espejo roto y oxidado del armarito de la pica, el OK Computer de Radiohead, la moqueta húmeda de la ducha, el viento huracanado de cada esquina, mil risas en bares que ni recuerdo, vagabundear ... y no querer regresar a mi casa -entonces.

Sé que estará bién. Tal vez en Australia o en todos los sitios, como siempre.

Yo intento cuidarme...

La bella y espantosa realidad

Historia de la belleza, de Umberto Eco

"Es un bien aquello que estimula nuestro deseo”, dice Eco. Lo tengo desde que salió a la venta, en el 2004. Un paseo por la historia de las ideas bellas. Lo he rescatado de la estantería a raíz de las clases del máster. Es un pequeño tesoro. Pero eso no es todo. En la reciente feria del libro de Frankfurt, el autor ha presentado Historia de la fealdad, y dice: "Las sombras contribuyen a que luz resplandezca mejor". Me lo pido, también.

Queda inagurada mi lista para los Reyes Magos.

Abrir senderos

Two poles, Miquel Barceló (1987)

ARMAR TU VIDA

Armar tu vida. Irla haciendo como rompe-cabezas. Conjurar el futuro. Construir la esperanza. Aunque a veces te sintás marchita, cerrada, envuelta en noche amarga, punzante tu centro, sabés que siempre habrá sol para revivirte, zarandearte, para que levantés la cabeza y volvás a sonreir, a estar, con esa fuerza vital que te asemeja a malinche o al cortés, cuando secos y mustios persisten, en la certeza vegetal de que habrá de llegar el día en que despertarán florecidos, vibrantes, llenando el campo con sus llamaradas naranjas, cuando pase el tiempo de la vaina y de las ramas secas.

Gioconda Belli, El Ojo de la Mujer (1995)

Delante del ascensor

Le Coq Blanc et les Deux Amants, Marc Chagall

¿Quién elige las obras que se cuelgan en los pasillos, salitas y habitaciones de los hospitales? Se lo agradezco a quien eligió éste: la espera fue placentera.

Como una obra de Pollock (por ejemplo)

Jackson Pollock, Number One -1948

"¿Y a dónde pensabas que iba a ir? Hablemos pues de mi silencio, sus orígenes, sus motivos, su incansable crecimiento. Llegó un día en el que me conformé, ya no esperaría de ti, sólo iba a amarte, recordarte y así, de hurtadillas, robé el deseo, la esperanza, sólo amar. Me industrializé. Me rellené con maquinaria de acero para engranaje de sentimientos pesados. A veces imitando, otras sucumbiendo a monstruos urbanos humeantes, arrogantes, ¡tan sabios! No diré que soy otra, porque no me creerías. Probablemente siga en mí todo eso que describes: tus recuerdos ensuciados por el tiempo y las pizcas de mí que hurtas a través de estos alambres. Te diré que el tiempo me hizo más lenta, sin cautela; menos áspera en lo profundo. Y se agotó. Reí, reí mucho, al saber de ti, porque la obra era una comedia y al cerrar el telón, tus recuerdos discutieron en el mismísimo hueco de mis entrañas . No hay un antes de aquel tiempo, ya no eras, ya no habría, ya siempre sería después, otro día. He oído tus lamentos una y otra vez, siempre compadeciéndote: de tu elección, de tus cargas, del miedo a caer en el abismo, de de de... ¿Y yo? ¿Acaso no escuchaste mi silencio? Lienzo extraño el de tu alma, sólo descifrado por los iniciados en la moribunda religión que simbolizas" [...]

Un figura

En el Caixa Forum. Por su sentido del humor, por la contaminación visual de sus fotografías... Por arriesgarse.